Ci hanno riempito le balls. Ci hanno intasato i social. Ci hanno frantumato le orecchie.

LORO. I grandi fenomeni da bit che fanno parlare attraverso le strofe.

Però adesso per correttezza lasciate fare chi di dissing se ne intende per davvero e non fate ridere con i vostri sciocchi intrighi di sesso, droga, donne e alcool.

H: Vuoi la maglia? Eh? Bro? Tu che ami quelli biondi come me. Me l'hai tirata tutta la partita per tenermi accanto a te.

A: No bello de zio, ho già la maglia di qualcuno della tua famiglia, io.

H: How? Where? When?

A: Lascia perde', Tolo Tolo, me so' capito da solo.

H: What? Stai dicendo che hai cercato la compagnia di mia sorella? Guarda che ti spacco le cervella!

A: Wowo biondone, stai calmo, ti dico solo che ho preso quella di tuo cugino che ha giocato la finale di Champions, campione!

H: Fuck off yeah!

Ehi ChatGPT, puoi dissare qualcuno a posto mio?

Yo, Romelu, sentimi bene che qui si parla chiaro,
eri il nostro bomber, ora sei solo un riparo.
Prima il Chelsea, poi Roma, ora il Napoli in cerca,
ma chi tradisce l’Inter non trova mai la porta aperta.

Hai scelto il denaro, sei un mercenario di lusso,
un po’ sovrappeso, sembri un treno rotto e dismesso.
Noi ti abbiamo voluto bene, ti abbiamo chiamato re,
ma ora Thuram corre, mentre tu resti in replay.

Ti ricordi l’Europa League? Autogol da ridere,
ci hai rovinato tutto, e ora stai a soffrire.
In finale di Champions, che scena ridicola,
fai il portiere per gli altri, sembravi una comica.

Roma ti ha fischiato, Napoli lo farà presto,
tu cambi maglia, ma resti sempre lo stesso.
E intanto noi all'Inter stiamo benissimo così,
Thuram segna e tu sparisci da qui.

Non vincerai mai nulla, questa è la maledizione,
chi tradisce l’Inter, perde ogni occasione.
Continua a saltare, da una squadra all’altra,
ma il tuo tempo è finito, Romelu, c’è solo aria calda.

Speriamo che tu guardi le coppe da lontano,
perché noi, senza di te, ci teniamo il futuro in mano.
L'Inter vola alto, tu sei un passato da scordare,
resterai il mercenario che nessuno vuole amare.

Ci sto prendendo gusto.

C: Bruddo geffo, sono io il migliore del mondo, ho gosdruido Abbiano Gendile bardendo dal fondo.

M: Conte? Io conosco il Conte di Montecristo, Conte Giuseppe che prima era Presidente, ma il Conte che allena mi risulta assente!

C: Du non mi devi draddare gosì, io di meddo gabbao! Sono andibadigo berghé vingo? Non è un broblema mio!

M: Tu vinci? Coppa del nonno? Coppa di maiale? Avevi già perso lo scudetto con Sarri a Natale!

C: Bollido!

M: Pelato!

ChatGPT, non è che ti andrebbe di fare il bis?

Yo, Theo Hernandez, biondo platino che si crede forte,
ma quando arriva Dumfries, scappi a porte chiuse, senza sorte.
Ringhi come un leone, ma sei solo un cagnolino,
con quel tuo atteggiamento, sembri un pupazzo in un cammino.

Sei stupido, pensi di essere il migliore,
ma il 22 aprile ti abbiamo fatto assaporare il dolore.
Quella seconda stella, te l’abbiamo alzata in faccia,
mentre tu restavi lì, senza voce, in una brutta farsa.

Corri e fai il duro, ma non spaventi nessuno,
con Dumfries che ti guarda, sembri solo un rimbambito, un bastone.
Al Milan ti credi re, ma sei solo un’illusione,
mentre noi festeggiamo, tu resti in confusione.